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E viva o Ferreira Goulart!

Viva, Ferreira Goulart.

 

CANTADA

Você é mais bonita que uma bola prateada
de papel de cigarro
Você é mais bonita que uma poça dágua
límpida
num lugar escondido
Você é mais bonita que uma zebra
que um filhote de onça
que um Boeing 707 em pleno ar
Você é mais bonita que um jardim florido
em frente ao mar
em Ipanema
Você
é mais bonita que uma refinaria da Petrobrás
de noite
mais bonita que Ursula Andress
que o Palácio da Alvorada
mais bonita que a alvorada
que o mar azul-safira
da República Dominicana 

Olha,
você é tão bonita quanto o Rio de Janeiro
em maio
e quase tão bonita
quanto a Revolução Cubana            



Escrito por carioca-mineiro-paulista às 18h35
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AR ROUBO

vivia de caneta e sonho bom o dia inteiro.
nao sabia o que querer; só o que restava era ceder.
botava o disco na vitrola, tomava a aspirina.
fechava os olhos via, sob a cor da naftalina

os versos bobos, feios, que tantara escrever
arroubos ou ensejos, era em vão, estava à mercê.
os pratos se acumulam, acorda então, vai reagir
o telefone toca, boas novas hão de vir

retratos trazem tempos que gostava de sentir
o vento na piscina, sob o sol a reluzir.
separado, mas junto, o que lhe resta é aprender
'levanta essa testa, sai andando e vai vencer'

'vencer com meus princípios', respondia a soluçar
a angústia tem seus meios, suas formas de castrar
uma vez derrotada ela foge, como o  pensar
e resta pelo menos a vitrola pra chorar.

a história recomeça e o sol nasce sobre o  mar
no Rio as velhinhas vão à praia, caminhar
e ele, assim, deitado, não aprendia a lição
e em versos derrotados implorava por perdão.



Escrito por carioca-mineiro-paulista às 18h34
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SAMBINHA

Ainda na série de palavrinhas aglomeradas despretenciosamente (e essa é a alma do negócio), mando um Sambinha. Sim, um sambinha, o mais clássico e tradicional possível.

Porque rock do bom e samba num mesmo palco são o sonho da vanguarda.

Quem dera a mais linda poesia

Quem dera poder conhecer a vida

A forma daquilo que não existe

e a receita, para não mais ficar triste.

 

Quem dera, olhar pro céu e voar.

E ver, tudo lá daquele andar.

Todo esse povo bem pequenininho

ao som do canto bom dos passarinhos.

 

Se um dia, eu puder plantar feijão,

e um tronco enorme sair lá do chão.

Não perco a chance e fico cá em cima

gozando o rebolado das meninas.

 

E durmo, numa nuvem de algodão.

O mesmo, das festas de São João.

Mas se você gritar, disser que não

Despenco, caio direto pro chão.



Escrito por carioca-mineiro-paulista às 20h48
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Quem



É preciso ter o diabo no corpo para alcançar êxito em alguma arte.

Voltaire.




ricksenra@gmail.com


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